Une autre perspective

Ce qui provoque ma sensibilité visuelle est ce qui donne son sens au ciel ; la distance où les créatures existent et tout ce qui peut expliquer le concept de vol stationnaire, d’exaltation et de rapprochement, ainsi que la légèreté de l’être qui caractérise des entités invisibles.

Il y a un double engagement dans mon art. Je promets que mes peintures auront quelque chose qui me ressemble et que moi aussi je ressemblerai à quelque chose de mes peintures. Ce dont je rêvais, c’était de ne pas être une créature linguistique, et c’est ce que la peinture m’a donné. À un moment donné, je me suis senti plus japonais que kurde, car l’art peut amener l’esprit à un niveau d’identification plus profond. Mes techniques de peinture ne me ressemblent pas, elles sont ce que je suis, tout vient de l’intérieur. La surface n’est pas une couverture, c’est un jardin secret auquel j’étends le bras et nettoie le brouillard, pour que la vérité soit visible.

Quand je peins, je suis mes rêves à travers mes coups de pinceau.

Quand je peins, ma main rêve aussi comme moi, elle le fait nerveusement et au fur et à mesure qu’elle se déplace, mes rêves s’éclaircissent et s’affinent. La peinture n’est pas seulement dans mon esprit, elle est l’acte de mon corps. L’imagination de ce corps crée une distance spéciale, l’espace qui mène au ciel.

« Terre & Humain » est la première exposition que j’ai tenue, à Bagdad en 1982. Depuis, je cherche dans, à travers et avec la peinture, le sens de « patrie », le lieu où se développent les racines et qui crée le sentiment d’appartenance.

Parfois, je me demande si j’existe dans la réalité ou dans la peinture seule. Ma terre et mon être sont dans des endroits différents.

Comme le point de lumière auquel mes peintures parviennent, je suis émis par mon travail et prends forme au fur et à mesure du renoncement à ma terre. La peinture n’est pas un masque. Elle est la vérité et j’ai été exposé à ses effets magiques.